Moi, j'assemble des mots...

Ecrire sans autres contraintes que celles qui vont structurer le texte, sans autre justification que le plaisir.
Ce plaisir intime et secret de voir des idées prendre forme, ce plaisir sensuel de l'outil qui glisse sur le papier, presque animé de sa vie propre, ce plaisir accueilli d'un air modeste de voir s'éclairer le regard de l'auditeur, d'entendre un murmure flatteur, ce plaisir si rare de partager une pensée, un rêve, une chimère.
Ecrire pour rien, pour soi, pour l'autre. Voir naître une histoire, surgir un thème, découvrir la force d'une passion qui se glisse presque inconsciemment de l'âme aux lettres.
Ecrire en toute confiance, en toute amitié, à égalité.
Se dire, se retrouver, se reconnaître dans les mots d'un autre.

Longtemps, longtemps, il n'y eut que la lecture. La puissance du Verbe nul besoin de catéchèse pour en ressentir tout le poids. Il eut fallu peser, mesurer, chaque mot, toujours choisir celui-là seul qui convient, qui met au monde pour oser prendre la parole... même écrite. Car du texte naissaient les mondes, et les portes. Les portes vers l'ailleurs, vers l'idéal, les portes de l'intime, celles qui éclairent le tumulte de confuses sensations, celles qui mènent aux arcanes secrètes de l'univers.

Sur l'autel de l'imagination aujourd'hui se sont rejoints des mots, des mots écrits, des mots dits, des mots choisis, des mots surgis, des mots liés d'une secrète alchimie.
Et ce fut doux et fragile et rassurant.