Pourtant les débuts étaient vraiment prometteurs, dans tous les domaines. Des signes d'amitié, un emploi du temps quasi parfait, de nouveaux visages des plus avenants, des petits sixièmes tout mignons, des 4° pas aussi terribles que prévu, le soleil toujours présent, des plages de calme et de silence, des perspectives intéressantes. Et même un rejeton décidé à bien travailler.
Hélas. J'aurais pourtant dû m'en douter.
Premier refus. Débordement de colère. Premier mot pour travail non fait. Pas même un soupçon de prise de conscience.
Et d'un coup, d'un seul, fatigue et découragement me submergent...
Bon, je reprends mon souffle parce que tout avait si bien commencé, mais qu'en sera-t-il lorsque les soucis vont s'accumuler ? Parce que bien sûr ils vont s'accumuler.
Et j'en ai plus qu'assez de me battre au quotidien !
Quand je pense aux éclats de rire de ce midi, à cette déclaration ô combien prémonitoire "Moi, le conflit tous les jours, je ne peux plus".
Tenir, juste tenir. Encore quelques minutes. Encore un jour. Encore un peu. Mais bon sang, que c'est donc difficile d'élever un ado en révolte, que c'est donc difficile de recevoir de plein fouet tant d'agressivité, tant de colère. Et je me sens d'autant plus démunie que je n'imagine même pas avoir réellement recours à la pension, et qu'il refuse avec tant de force l'idée même d'aller chercher de l'aide à l'extérieur.
Un petit garçon malheureux et buté dans un grand corps brutal et maladroit. Les principes et la raison, l'amour et la tendresse s'y fracassent à grand bruit et j'ai l'impression de m'effondrer de l'intérieur. Un champ de ruines de moins en moins contenu, jusqu'à lézarder la façade.
J'essaie de retenir l'essentiel, j'essaie de relativiser, mais c'est chaque fois plus difficile, et parfois comme un vertige : je ne vais pas y arriver.
Soulagée ? Pas vraiment. Mais les mots dits sont je crois plus noirs que la réalité qui en subsiste. Mais les mots quand même instaurent après le moment critique une distance salvatrice.